Sin título I

un  vulgar mendigo pordiosero al que hiciste rey de mi reino

al que le diste de beber lo más profundo de mi cielo

al que dejaste tocar, hasta con los dedos, todos tus secretos

y besar nuestra deliciosa rutina, sus jugos y sus azúcares, todo sin miedo

y comer los frutos de mi destino y nuestro pasado imborrable, sin remordimientos

seré un día para tí, lo que no quisiste ver y soñaste mientras te daba la mano en noches frías y lluviosas

vendré de puntillas a tomarte sobre el cadáver caliente de aquel al que una noche de noviembre, sin mirar a los ojos matastE

Faneca por Norma a lo Marés

volveré a tocar mi cuello con tus manos

volveré a posar tus ojos en mi mundo

volveré a yacer postrado entre tus brazos
exhausto, loco, enfermo de amor y aturdido

volveré, volveré, volveré,

sin haberme nunca idO…

Mujer que viene de fuera a limpiar casas ajenas

llévame contigo cariño, llévame

a donde vayas aunque el viento te lleve y gire de vuelta

hambre para que coman los míos

frío para que no se congelen

sueño para ahuyentar las pesadillas

y yo, o tú, mujer madre abuela hija nieta esposa

limpiando vidas ajenas y sufriendo extrañas dolencias que no son mías

mientras el currículum, ciego, sordo, mudo y lento

crece y madura en árboles de silencio sobre prados de ceniza y espera

el periódico ¿hablará de mí? no lo entiendo

Y los días pasan al sol y a costa de la esencia baldía y

podrida de tantas mujeres con la maleta vacía

 y las ilusiones llenas de nada, otro día…

Definición

eterna búsqueda de una historia

dicha y amargura

metonímica sombra de creación

genio y figura

maravilloso viaje hasta nuestro fondo

la literaturA

Musas

una pluma sobre un papel arrugado

trazos dulces de partos febriles

una cara, una casa, luces sutiles

esperar desesperado el final trazado

el tic tac de un reloj con húmedas palpitaciones sincronizado

olores indescriptibles y desconocidos

malditas y benditas musas

que sólo se les ve llegar, cuando por fin ya se han idO