La presbicia me está matando

Desde una viga del techo, la imagen era dantesca y absurda, casi cómica, pensaba él, como en una película antigua pixelada por las aspas del ventilador de techo, un calor ambiental de justicia y un gélido aliento apenas exhalado por su garganta menguante. Calambres en las piernas, chispazo de luces en la mirada, rigidez de cuello y descomposición de vientre, no hay duda, la presbicia me está matando…

En una de sus manos, el papel de un polvorón con diminuta fecha de caducidad, de hace dos años…

Ni contigo ni sin mi...

Te quiere, mamá, fíjate cuanto que ha salido en la tele diciendo que no puede vivir sin ti, yo no lo he visto porque los abuelos no me dejan, pero las otras madres en la puerta del colegio lo comentan. “Ni sin ella ni con ella” dicen, eso último no lo entiendo.

Creo que aquel día tuvo un problema en el trabajo y fue a tomar algo con los amigos para animarse. Cuando llegó a casa tenía hambre y no había nada de cena, claro, se enfadó…

Seguro que lo primero que hace cuando vuelva de viaje es venir a verte al hospital…

Manto y lona…

El otro, hombre o mujer, siempre muerto yacería a su lado, sobre la arena arcillosa y bajo el vaho humectante. La sensación siempre la misma y nunca exactamente igual, cada vez más difícil esto de encargos a ciegas. La muerte sube su precio pero baja el de su propia vida, es lo que tiene el cuerpo a cuerpo. Pronto la suerte será otra y otro su manto y otra su lona…mejor no saber de sus víctimas ni el nombre ni el motivo, la conciencia no duerme con dudas pero tampoco juzga sin pruebas…

Cuerpo, excusa, lienzo...

De un certero bocado, le arrebató el pincel y tomó con su mano las pinturas mientras con la otra le señalaba la camilla próxima para que se tumbase en ella.
Llevaba tiempo pasando por la puerta de este salón de belleza. “Especialistas en Body Painting” rezaba el cartel.
Ella quería especializarse en el “painter” de los Bodys y no se le ocurría mejor forma que desnudarse delante de él, entregarse y forzarlo hasta el extremo más soñado…cual pincel que arrebata de la boca la certeza del deseo frustrado.

Nota: dos puntos

Espero que puedas perdonarme: aquel día cuando sonó el teléfono y me preguntaron si era tu mujer, prácticamente te enterré, incineré la mitad de mi vida, con el tiempo, la incertidumbre me hizo volátil, despreocupada, desposeída, casi díscola y algo lujuriosa, me escondí bajo el paraguas de tu encierro y me entregué a una muerte en vida, llena de barras y sombras, vacía de sentimientos pero llena de pieles, jugos y 

sexo, hoy tengo la bicha dentro, mi cuerpo fuera de mí y conozco el final de tu secuestro cuando ya me estoy de incertidumbre, vergüenza, locura y pena muriendo.

-       Su mujer dejó ayer esta nota para usted

Barca de interior…

“No era el mar pero se le parecía”, le decía aquel niño a sus compañeros a gritos mientras ellos entre risas le daban la espalda. Lloraba de impotencia.

En un pueblo de interior, como aquel, el mar no era poca broma y haberlo visto y tocado, podía implicar un nivel de popularidad sublime.

Juan, no pudo homologar en su infancia aquellas vacaciones en el lago al inmenso logro salino.

Por eso, hoy desde su barcaza tiende sus pálidas y rocosas manos de interior a otras más oscuras, tenues, trémulas y húmedas, mientras canta en otra lengua “No es la tierra pero se parece”. Llora de impotencia, todavía.

Despiste fatal…

Sigo observando mi trocito de cielo por el ojo de patio, mientras voy perdiendo el hilo de respiración que me queda y el viento ondea la ropa tendida en los cordeles. Amanece, estoy tumbada de manera ridícula en el suelo de la cocina sobre un charco de café, no es hora de morir tan temprano ni por supuesto forma. Al menos me queda el consuelo de que parezca un suicidio y que ese cerdo cargue con esta desgraciada vergüenza.

Ya sabía yo que no era buena idea meter el cianuro en el azucarero, siendo tan despistada como soy…

Sueros y peluches

Al otro lado de la ventana, hasta hoy, cada noche, entre las 9 y las 10 se veía la misma escena.

Ella llegaba de la calle de puntillas, él desde la cocina le levantaba el pulgar mientras calentaba la cena, recontaba bolsas de suero usadas y rellenaba el pastillero para el día siguiente. Ella entreabría la puerta del cuarto contiguo, retiraba algún peluche y besaba, ya descalza, en la frente a su hijo, ya dormido, en la cama.

Hoy sin embargo, ella está tumbada en la cama desierta mientras él fuma y bebe en el salón directamente de una botella que ya está vacía…

Cortina de salvación

Cuando se prendieron las cortinas de la cocina se vio a si misma cruzando la puerta de su celda en la cárcel. Cuando el techo empezó a oscurecerse por el humo del fuego, imaginó a sus hijas llorando por la noche en un frío y oscuro centro de acogida, cuando las gotas de plástico quemado salpicaban al caer, en el charco de sangre, se volvió a ver, esta vez con una sonrisa, saliendo de la cárcel y yendo a conocer a sus nietos, entonces él movió su mano pidiendo ayuda y ella se fue de allí cerrando la puerta.
Nadie volvería a quemar sus sueños…

Rigor Mortis

Poco antes de que los domingos fueran amargos, los lunes más que grises eran negros, pero menos que las mañanas de los martes que se empezaban a parecer a las noches de los miércoles que comenzaban a oler a ese color fucsia que le invitaba a comprar las primeras gotas de la semana y esperar al jueves, que disfrazado de viernes, empezaba a pintar de humo al ritmo de hielos las copas, las sombras y las luces de aquellos sábados de locura y nostalgia que empezaban dulces y acababan con sabor a domingo y al rigor de la muerte…

Salvo que la muerte nos juntase...

Y le manchaba los dedos de harina al entregarle el paquete y  le guiñaba un ojo cómplice cuando le devolvía el mismo cambio cada día y él lanzaba un beso sordo con sabor a bollo dulce y ella levantaba la mano en un suspiro dibujando un croissant en el aire con polvo de harina y azúcar efímeras y estelares.

Y ella volvería a estremecerse desde la entrepierna a las pestañas al volver a su obrador y él sentiría termitas de tripas a pies al cortar el pan que había en aquel paquete.

Y nunca más compartirían mesa ni obrador, ni para comer, ni para comerse, salvo que los juntase, la muerte…

Lápiz vacío...

El lápiz con el que ella, cada mañana, se lo dibujaba, ya no tenía grafito, ni madera, ni nombre siquiera…

Su mano, o la sombra de ella, o su recuerdo, caía sobre ninguna sábana de hospital en blanco roto y en ninguna mañana caótica de cualquier día de la semana menos aquel en el que ella coloreaba su vida entera con un número entre el 5 y el 10…estoy bien…buena noche, significaba…

La bicha no le quitó las ansias por tranquilizarle…

La ceguera sorda y muda dio paso a un colchón atiescaras y lejía, en la pizarra ya no había un número, sólo seis palabras, muchas gracias mi amor, te quiero…

Ahora sí...

El masajista no tardó en reconocer aquel lunar bajo la nuca, una vez terminó de bañarla en aceite de rosas.

Le resultaría difícil hacer su trabajo “completo” dadas las circunstancias desveladas por ese famoso y singular Nevus Melanocítico…pero tampoco podía desaprovechar la oportunidad.

La oscuridad, el incienso, su cambio de aspecto, el tiempo, la excitación, el alcohol, el cannabis y el ron harían imposible reconocerlo.

20 años son mucho tiempo pero no es nada para una obsesión, desaparecer por amor secreto a tu madrastra y poder poseerla por dinero…

Ya sólo queda de ella su ausencia su dinero y una nota, “ahora sí, tu padre ha muerto…”

Aleksandra y Aleksandre

Como si de una plaga venenosa se tratara, su mano derecha recorre su brazo izquierdo desde el hombro hacia el codo descendiendo lenta y sinuosamente hasta entrelazar ambas palmas.

A continuación ya con ambas manos, recorre sus piernas con precisión quirúrgica y curiosidad adolescente de arriba abajo, varias veces, muy despacio.

Instintivamente, introduce la mano, una de las dos, por dentro de los pantalones y suspira.

Los oídos aún le silban cuando se quita de la cara yerbas y tierras voladoras y recuerda la conversación que mantenía camino del río, por la pradera solitaria de la mano de la preciosa Aleksandra.

Arrogancia Vs. Indolencia (Un desastre todo, la verdad...)

Hace unos días que tengo ganas de decir un par de cosas sobre los resultados de las últimas elecciones pero cuanto más leo y escucho las cosas que personas cercanas, lejanas, anónimas y públicas dicen, menos ganas tengo.

En primer lugar y como ya he dicho en voz baja o pensado en voz alta, ESPAÑA TIENE LOS LÍDERES POLÍTICOS QUE SE MERECE. Sí, igual que China, Francia, USA, Perú y muchos otros países, otros no, pero España no forma parte de esas excepciones.

El extraño sentimiento endógeno que puede llevarnos, en algún momento, a pensar que España es mejor que lo que tenemos, que merecemos algo más, incluso yo lo pienso a veces, no tiene fundamentos sólidos, simplemente es fruto de una extraña anorexia de amor propio, que obviamente, no nos tenemos, nos lo creemos tener…

Pero eso no es el tronco de lo que quiero decir, quiero hablar de dos cosas.

En primer lugar sobre el cruce de acusaciones, memes, insultos, menosprecios, mofas y demás comportamientos reprobables que he presenciado por personas de ambos signos políticos, en las Redes Sociales, calles, cafeterías y sitios de convivir, decir que estamos a tiempo de que España, algún día, sean como hoy creemos que es, nuestra generación compruebo que está perdida, las urnas y las reacciones a lo que dicen me lo demuestran, pero tenemos la obligación, creo, de educar a nuestros hijos e hijas en alguna que otra cuestión básica, simple, sencilla, atributos que tenemos al nacer y nuestra educación nos va haciendo perder, hablo de la propia educación, el respeto, la humildad, la solidaridad y la comprensión, quien no lo tenga, al menos que intente disimular…

Eso por un lado, por otro, decir que entiendo lo que ha pasado, entiendo que la arrogancia, en este caso sucumba a la indolencia, entiendo, también que la sociedad española, antes de optar por algún melón sin calar (Rojo, morado o naranja) opte por un melón, aunque sea azul…y me viene a la cabeza, no lo puedo sacar de ella, una serie de ejemplos, el primero es deportivo, algunos entrenadores de algunos deportes (Yo conozco los del mío) tienen la estrategia de sacar lo mejor de sus jugadores, haciéndoles creer, convenciéndolos incluso de que con ellos, a sus órdenes, son mejores jugadores (esto funciona mejor cuanto peor es el jugador) para aplicar este ejemplo al caso que nos ocupa, donde dice entrenador cambiar por presidente en funciones , donde dice “lo mejor de ellos” poner “voto” y etc, etc…

Me vienen otros ejemplos, no los busco, pero son tan desagradables que no quiero ni comentarlos, pero en resumen, todo gira sobre aquel concepto de la Indefensión Aprendida, eso es lo que le pasa al “maravilloso pueblo español” y por eso, por mucho que no me guste, entiendo lo que pasó el 26J.

Aquí un ejemplo sobre el tema:

https://www.youtube.com/watch?v=OtB6RTJVqPM

Aquí un cuento:

https://www.youtube.com/watch?v=GrPabK-N6NE

Salud y buena suerte!!!

Papá Topo

Las mañanas, si no llueve, te espero en el hueco del primer escalón del patio, mete la mano como siempre y yo la tomo. Ven antes de que nadie se despierte, pero nunca sin lavarte la cara y peinarte antes, hijo.
Ya sabes que no podremos hablar ni vernos, podemos pasarnos notas como esta, poemas y estampas de futbol.
No olvides que no me escondo por ser malo, lo hago por pensar diferente a los que mandan y recuerda no hablarle a nadie de mí, sobre todo a mamá, a ella avísala sólo si una mañana metes la mano y no encuentras la mía.

Jugando sin aliento

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Desde el otro lado del planeta, llega el rumor de lluvia negra y un “Podemos cruzar todos los mares con esta barca”, decía el barquero ayudándome a sentarme con mi chaleco de corcho de la selección española.
Mi padre le pagó “en bolsa hermética” con sonrisa de pánico en los labios y las entrañas en el cuello. Mi madre me abrazaba, leve, trémula y embarazada de mi hermano, contracciones de pena y miedo.
Pronto estaremos juntos jugando, me mentía mi padre, empezaba a llover y yo levantaba mi dedo pulgar mintiendo también…
En la playa sigo, esperándole, con mi hermano y sin aliento…

Política Natural

El agua espantaba a las avispas escondidas bajo las hojas, extrañadas, absurdas y desconfiadas, nadie les explicó nunca que aquellas gotas de cristal dúctil y húmedo no las mataría, las podía hacer ricas…
Tampoco nadie explicó a las hormigas que las ramas no tenían salida y la buscaban y la buscaban, ni las moscas sabían que comer ciertas cosas, les traerían problemas sociales con el resto de insectos e incluso con otros seres vivos.
Las cucarachas sí creían saber que aquel agua que espantaba a las avispas, limpiaría las manchas de corrupción de aquellos asuntos turbios que sólo conocían ellas y el resto de la humanidad infectada de Política Natural.

Deja de llorar

Es como sale mejor, fíjate, si le cruzas una pierna sobre otra y le pones las gafas de cerca, todo parecerá normal.
No dejes que le caiga la cabeza sobre el pecho de esa forma, parece dormido, no muerto.
Límpiate los labios, los tienes llenos de chocolate y fuma un par de cigarros, no olvides machacar la colilla, como él lo hacía, como sólo el machacaba a mamá.

Ahora abre la botella de vino, échale un poco en la camisa y rómpemela en la cabeza, así cualquiera entenderá que nos libremos de este padre.
Vístete y deja de llorar que ya no te tocará más.

Volver a bailar contigo

Acuérdate de lanzar mis cenizas al mar, deja que me vaya con la ilusión de bailar el ritmo de las olas…

Déjame que me lleve la esperanza de que mis hijos jueguen con trozos de lo que fui a construir castillos, incluso de arena…

Déjame que pueda imaginar que tus pies paseen sobre pedacitos de aquel cuerpo que ayudaste a reconstruir con tus labios y tus manos…

Déjame que pueda expandirme por el mundo, mecido y disperso como siempre juntos, fuimos…

Déjame que sueñe contigo y esperarte sin prisa en el limbo cadencioso del fondo del mar, déjame vivir la emoción de volver a bailar contigo…